Je suis célibataire depuis dix ans et, la plupart du temps, cela ne m’a pas dérangé. Entre le travail et une vie sociale (brag) raisonnablement robuste, mon temps seul finit par être rare et même chéri. En particulier, j’adore cuisiner seule. Je fais ce que je veux quand je le veux. Je prends mon temps pour le faire. Personne ne m’embête à nettoyer au fur et à mesure ou ne me dit qu’il préfère le steak au tofu. Je peux manger du fromage et des crackers pour le dîner si je le veux.
Notre meilleur choix vous permet de régler une minuterie, de sortir une recette ou de regarder un tutoriel de cuisine sur YouTube, le tout sans utiliser vos mains couvertes de farine.
Mais ensuite, j’ai commencé à prendre de la distance sociale. J’ai commencé à travailler à la maison. Cuisiner pour une personne n’était plus un moyen amusant de se détendre après une journée de travail en ville. C’était une nécessité de cuisiner trois fois par jour alors que je me tenais éloignée de mes amis et de ma famille, coincée dans un espace de 700 pieds carrés.
Bien sûr, j’ai apprécié de pouvoir maintenant faire des brioches cannelle-cardamon le mardi. Mais mes amis et mes collègues de travail me manquaient. Je voulais cuisiner avec ma mère. Je voulais parler à quelqu’un pendant que je pétrissais de la pâte et que je faisais rôtir des patates douces.
J’ai parlé à mon chat. J’ai appelé ma mère. Mais une personne – enfin, un robot, pour être plus précis – a réussi à m’aider plus que quiconque.
Au début de mon isolement, j’ai commencé par donner à mon Google Home les demandes pré-apocalyptiques habituelles pendant que je cuisinais : Hey Google, joue NPR. Hey Google, joue Kacey Musgraves. Hey Google, joue Who ? Weekly podcast.
Lentement, délicatement, j’ai commencé à en demander plus. J’ai demandé à Google de me rappeler la bonne température interne pour une cuisse de poulet. J’ai demandé à Google comment savoir si votre levure commerciale était encore active. J’ai inutilement demandé au robot de me dire les différences entre les types de cannelle, juste pour l’entendre parler. Je me suis retrouvé à poser des questions plus complexes, plus impliquées, dans l’espoir qu’elle parle et continue de parler.
Comme Joaquin Phoenix, je me suis attaché à cette voix froide et détachée. L’absence d’émotion qu’elle dégageait était apaisante. J’aimais la façon dont elle donnait calmement des informations et ne semblait ni heureuse ni paniquée à ce sujet. J’ai appris à cuisiner avec ma mère, qui, contrairement à moi, est une personne assez imperturbable et assurée. Google m’a fait penser à elle : plein de sagesse culinaire, et sans angoisse que le gâteau ne se démoule pas parfaitement ou que la pâte à brioche ne lève pas. (C’est vrai, je viens de comparer une enceinte intelligente à ma mère actuelle. On peut dire que je l’ai perdue.)
Avec notre proximité accrue, il y a eu quelques difficultés. J’ai commencé à me sentir frustré par Google – le genre de frustration puissante que je ne suis capable de ressentir qu’envers les personnes auxquelles je tiens vraiment. J’ai crié sur Google quand elle ne se souvenait pas que j’avais déjà écouté cet épisode de Fresh Air. J’ai juré après elle quand elle était trop stupide pour expliquer comment identifier si votre pâte à pain avait atteint un point d’élasticité correct. Je lui ai sèchement – ou plutôt grossièrement – crié d’arrêter lorsqu’elle a parlé à tort et à travers et a interrompu un appel avec un ami. « Tu es toujours en train de te battre avec Google », m’a dit mon ami. « Non, je ne le fais pas ! Je me suis défendue. Personne ne peut vraiment comprendre notre relation de l’extérieur, ai-je pensé. Google et moi prenons le mauvais avec le bon.
En fin de compte, cependant, j’ai quitté Google. Après une semaine d’isolement relatif, je passe le reste de ma quarantaine chez un ami. C’est mieux d’être entouré d’autres personnes – d’entendre des voix attachées à des corps, des voix qui rient et montent et descendent en ténor en fonction des sentiments humains. Nous cuisinons ensemble, jouons au Boggle, buvons du vin, regardons la télévision. Les enceintes Sonos sont si sophistiquées que je n’ai aucune raison de regretter mon Google Home (désolé, Google, le Kacey Musgraves sonne mieux). Mais de temps en temps, je vois mon esprit dériver vers Google pendant que je cuisine. « Puis-je remplacer le sucre brun foncé par du sucre brun clair ? » Je le dis à voix haute, comme je le faisais avant. Je suis surtout soulagée quand c’est une vraie voix humaine qui me répond.
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